Сказки на ночь Полет гекад

Стрелки времени бегут по кругу.
Планеты — вращаются по кругу.
Все законы Вселенной подчиняются Закону круга.
Только мы, строптивые и глупые люди, почему-то стремимся двигаться вперед, не желая признать, что любое движение вперед — есть движение по кругу.
(Майя Кузнецова)

***
—  Расскажи мне что-нибудь. Я так хочу узнать что-то новое о тебе.
—  Не будем обо мне. Лучше послушай историю. Это история об одном художнике.
—  Она связана с тобой?
—  Как знать...
***
    Жил был один мальчик, и он действительно был один. Никто с ним не дружил, не приглашал играть, другие дети сторонились его. И мальчик был в обсалютном одиночестве, будто бы весь мир был против него, хотя он не был хуже других детей: мальчик не был не глуп, не беден, не уродлив; просто мир отвернулся от него - так бывает.
    И так мальчик проводил целые дни рисуя – холст и краски стали ему самыми близкими и единственными друзьями. Спустя много лет он стал знаменитым художником, у него появились: признание, слава, почет, деньги, женщины. Люди интересовались им, искали знакомства с ним, дружбы, но никто не мог его понять по-прежнему. Не его клиенты, не поклонники, не такие же как он творцы, не многочисленные женщины, он по-прежнему был одинок.
    Одним из многочисленных, неотличимых друг на друга, осенних вечеров, когда октябрьские морозы гнали прочь с улиц запоздалых прохожих в свои теплые жилища, художник прогуливался по, окутанному ледяными сумерками, парку, кутаясь в свое черное пальто, пронизанный холодом мрачных мыслей, как вдруг он увидел ее.
    На ней было белое платье, одно из тех, что можно увидеть лишь на балерине во время шоу, ноги ее были босы, черные волосы водопадами падали на белоснежные плечи, голубые глаза смотрели куда-то вдаль, словно в иное пространство.. Она сидела на лавочке, держа в руках хлеб, ортламывала маленькие кусочки и бросала на дорогу. Она не выглядела замерзшей и она была прекрасна.
    Художник, удивленный и завороженный этим зрелищем, робко присел к ней.
—  Что ты делаешь? —  Спросил он незнакомку.
—  Кормлю птиц, а разве не заметно? —  Удивленно ответила  она, обратив на него свой чистый, подобный глубинам озер, взгляд.
—  Но тут нет птиц. — Возмутился художник
—  Просто ты слеп... — Грустно вздохнув, ответила незнакомка. Она встала и не спеша скрылась в вечерних сумерках, касаясь босыми ногами обжигающе холодного асфальта, но ее, как казалось, это не беспокоило.
    А художник!? Художник лишь растерянно провожал ее взглядом. Позже, вернувшись в мастерскую, он целую ночь пытался изобразить прекрасную незнакомку, но тщетно. Впервые его единственные друзья отвернулись от него и не могли ничем помочь. Он рвал картину за картиной, но так и не смог уловить не ее шарма, не легкости, не отчужденности. И тогда он решил непременно снова встретиться с ней. Он приходил каждый вечер в парк, проводя часы в попытке увидеть то, что видела лишь она. А она? Она не приходила. Но он ждал, приходя каждый вечер, он ждал, а она не приходила.
    Так день сменялся новым днем, месяцем, годом. Сменялись десятилетия, а она не приходила. Сменялись столетия, а он ждал, ждал и верил, не замечая, что давно умер, он все приходил и ждал.
    И вот однажды, когда надежда окончательно покинула его, он увидел птиц. Нет, она не пришла к нему и, быть может, напрасно он ждал ее, но он увидел то, что было ведомо доселе лишь ей одной.
    За окном таилась очередная холодная осень, октябрьские морозы тонкой паутиной окутали город. Она зябко куталась в черное пальто, одиноко гуляя по промерзшему парку. Она была другой, но это была она. Как вдруг ее взгляд пал на юношу, одиноко сидящего на скамейке. Его волосы трепал ветер, из одежды лишь майка и джинсы, босые ноги касались асфальта. В руках он держал кулек семечек и бросал на дорогу. "Быть может он сумашедший! " - проскользнуло у нее в голове, но все же она подсела к нему.
—  Что ты делаешь?
—  Кормлю птиц...
—  Но здесь нет птиц!
—  Просто ты их не видишь. —  Печально вздохнул он, взглянув на нее своими холодными, голубыми глазами и, встав, зашагал в вечерние сумерки...
***
—  Он её не узнал?
—  Узнал.
—  Вопрос в том, чего он больше хотел - увидеть птиц или девушку?
—  Это решать тебе. А я... Я лишь скромный рассказчик.
— Повествователь безымянной истории. Он не художник и не прозревший. Он тонущий и погибший. труп на глубине, под пучинами волн, в желудках рыб. Ладно, давай без безумия, но чем мотивированы его последние действия?
— Она его разочаровала и он уходит в пустоту, для нового воплощение, в котором он не вспомнит ничего из прошлого, но непременно встретит ее и разочарует. И так до бесконечности - они будут встречаться, влюбляться и разочаровываться.
 — Нет повода для такой обиды, она ему не обещала встречи!
—  Ты действительно не понимаешь?
— Расскажи мне про птиц.
— Не буду, ты их не видишь.
— Как и ты...