«О чём могут петь надоевшие струи дождя?» -
Спросил я на пятые сутки седого вождя.
Так мрачно взглянул на меня растерявшийся вождь,
Что дождь с перепугу забыл, что он ливневый дождь.
«Ты что-то сказал?» - вождь с гримасой спросил, наконец,
Кроша в свежий чай отдающий тимьяном чабрец.
Я вздрогнул, смущённый коварным вопросом вождя!
Что мог я ответить в дождливую ночь без дождя?
«Ты любишь чабрец?» - я нашёлся, смущённость уняв.
«Люблю, - вождь ответил, гримасу с лица не убрав. -
А струи дождя, - он добавил, - о том и поют,
Что дома, и только, быть может душевный уют.
Дождь в туче недолго живёт, но зато он - отец
Бесчисленных струй, чей конец - далеко не конец».
…И всё-таки мне удалось унести свои ноги,
В охапку взяв «Эго». Спасибо, туземные боги!
И всё-таки мне удалось
© Copyright: Анатолий Смоляр, 2014
Свидетельство о публикации №114092804908
Свидетельство о публикации №114092804908
Рецензии