Вырваны листья скомканы
в угол брошены
Мысли в слух
местами весьма цензурные
Вечер сбивает с толка
звонками прошлого
Притворяюсь что глух
Под второй "резонанс"
Мы ведь в Питере
мы культурные
На акцизах "кот-де-прованс"
Дымом воздух пропитан
выстелен
Серой пудрой насквозь
вымазан
Видно бог мой не столько
истинен
Сколько мною самим
выдуман
Не прошу у него
прощения
И не жду от него
милости
Просто стань
моей души
отражением
и пределом
допустимой
близости
стань
© Copyright: Хромая Лирика Шестого Этажа, 2014
Свидетельство о публикации №114092705904
Свидетельство о публикации №114092705904
Рецензии