Bодки нету...

Bодки нету...
Я очень и очень болен -
сам не знаю откуда
взялась эта мерзкая боль...

Рифмы трезвому трудно,
конечно, держать под контролем -
и, похоже, мне напрочь
повыел мозги алкоголь...

Голова моя машет ушами,
как крыльями машет птица,
а в висках деревянные всадники
свой копытливый сеют стук...

Ненормальный сосед-тромбонист,
час уже, как не угомонится -
скоро стены падут
под "трубы йерихоновой" звук.

Голова моя - тёмный фонарь
с перебитыми напрочь стёклами,
тот, что настежь открыт
всем на свете промозглым ветрам...

Видно, не победить
неизбежность надеждами блёклыми,
ибо утром ещё
я последние выпил сто грамм...

Умирает мечта:
"вот бы хлопнуть сейчас граммов триста!"
в холодильнике пусто
как в морге - обидно до слёз!

И сознание мчит,
словно поезд без машиниста,
утомлённый рассудок
угрожая пустить под откос.

Но, друзья мои,
вы мне поверьте, поверьте как брату -
несмотря на отсутствие водки,
я всё же готов,

палитуры хлебнув,
мухомора иль денатурату,
сотворить бенефис
из безумной феерии слов...