Седьмое января пришлось на вторник, ты один,
Тоска бесцельно бродит по прихожей.
Чуть слышно шепчет: "Здравствуй, господин",-
Мой господин Никто заснуть не может.
Ты изучаешь трещинки в полу,
Из кухни тянет сыростью и вонью.
Протяжно воет ветер на углу
И бьётся в окна, видимо, спросонья.
Такая неприветливая мгла
Кого угодно сделает безумцем.
А полночь так отчаянно бела,
Что те, кто выжил точно ведь сопьются.
Дрожит фонарь верёвкой бельевой,
Ты покидаешь дом и бредишь явью.
Сиянье звёзд у ног над головой,-
Распахнуты серебряные ставни.
И так проходят месяцы, века,
Тоска - твой нелюбимый постоялец.
Печаль твоя как чёрная река
Начнёт свой беспощадный первый танец.
Вдруг ты очнёшься в переплёте дней
Ещё живой, изъеденный тревогой.
Становится пусть легче, но больней,
А значит, и живётся понемногу.
Седьмое января
© Copyright: Анна Бицадзе, 2014
Свидетельство о публикации №114092701342
Свидетельство о публикации №114092701342
Рецензии
