И это дочка, мама которой гордилась?

Все воспалено. Глаза, нос, горло, мозг, память, желание. Я бегаю по городу по каким-то делам, ненужным без Нее мне абсолютно.
Я не хочу ее крик, страсть, восхищение, мне нужна нежность...
И я сижу в маршрутке, в машине, в метро, и легонько, как бы случайно, прижимаюсь к шерстяной кофточке какой-то посторонней женщины, и представляю, что прижимаюсь к Ней...и все снова обретает смысл...но вот женщина выходит..."Это не Она". - Понимаю я, очнувшись от воображаемой нежности. Не Она, а могла бы быть...Я никчемная дура, влюбленная, слабая, потерянная собой, Ею не обретенная, доставшая лучших моих друзей (Боже, как они терпеливы!)
Сегодня я попросила какую-то девушку в Седьмом Континенте протянуть мне с латков жвачку. "Там одни сладости", - сказала она, и вытащила из сумки Джуси Фрут. "Берите все, Вы такая грустная"...Боже мой, как я несносно, презрительно печально выгляжу...Как все мы, наверное, влюбленные не в тех и не тогда. И моя подруга Ира, которая, однажды пересеклась с Ней в театре, потом сказала мне, какая Она холодная и самовлюбленная, а я ее так унизительно люблю - и была права, я унижена невниманием...
Может быть, Бог так с нами расплачивается, потому что мы не ценили его любовь и Его распяли? Теперь вот распинают нас.

И это дочка, мама которой гордилась?
Любовники от которой в истерики бились?
Любовницы плакали, сидев на скамейке,
Пока я заслуживала лучших отметок?
Которая в школе получила золото,
А диплом написала за неделю сроком
И опять же на пять - я не спасовала.
Ничего не просила и не покупала.
Худела, когда любовь завоевывала,
Книжки их, дур, читала поедом.
Зарабатывала, когда из глаз фонтаном,
И прощала предавших, научившись быть пьяной.
И бродила по выставкам, и писала картины,
На устах спала с Бродским, словно кретинка,
Чтобы встретив ту, к которой готовилась,
Оказаться ни к сердцу ей, и ни к совести.
И сдаться, сделав себя по двенадцать
Шляющуюся по Москве - не расстаться
С жизнью, итак придуманной вечером,
Где кидался жребий похоронными свечками.
Приходить, уставать, и друзьям все жаловаться,
Как много занятий, как хочется спать мне,
Что нет времени на себя, отступные -
Какая успешная жизни картина!
Еще под пальто от Диора стоит
Накопить на какую-нибудь Тойоту,
Чтоб считать себя полностью сукой открыточной -
И прийти, где Ее нет, и молча вскрыться.