В час пик, просачиваюсь сквозь поток толпы,
Словно в чащобе, сквозь ракитника кусты.
Меня сбивают с ног живые мертвецы,
Холодные сердца, обмякшие мозги, душ зеркала – глаза - пусты,
Перешагнув через меня, и не подав руки,
Каждый торопится на похорон своей мечты.
Их за невежество я не корю, жалею и скорблю
Ведь, от диагноза «сознанье в коме» я их не исцелю.
Час пик
© Copyright: Лара Берн, 2014
Свидетельство о публикации №114092600782
Свидетельство о публикации №114092600782
Рецензии
