Ночь, Мастер и Орех

          Иону Друцэ, великому
          Мастеру литературы.               

Опять душа, как птица в тесной клетке,
В груди трепещет, мается, не спит.
И в сердце ноют старые отметки,
Сбивают ритм, когда оно стучит.

Хоть чад в Москве, окно открыто настежь.
На западе – Молдова в сизой мгле.
Как хочет Мастер лечь в Молдове навзничь,
Прижаться телом к той родной земле.

И глубину её услышать сердцем.
Она ответит – надо подождать…
О, сколько слов он в сердце, как в конверте,
Годами носит, чтобы ей отдать.

Просил бы он: “Земля, открой народу,
Что истинно, что ложно на пути.
Дай мудрости найти свою дорогу,
Безгрешную, и всем по ней пойти.”

Чтобы мечты, разорванные в клочья,
Собрал народ в заплечный свой мешок,
Чтоб сатанизм он разглядел воочию
И обошёл, глотнув свой “посошок”.

Прикрыл глаза… Картина наплывает –
Холмы, сады, а вот его Орех.
Он слышит, исполин ворчит, вздыхает:
“На бедность нынче смотрят, как на грех.”

Орех могучий, плоть земли священной!..
Писатель нёс всю жизнь ему на суд.
Корнями вросший в край благословенный,
Он понимал людей и жизни суть.

Они вдвоём ценили в людях честность,
Добро ценили, уважали труд.
Всего сильней они ценили верность,
Им не хватало Молды там и тут.

Великий Мастер улыбнулся… Грёзы…
Рукой листву погладил… Надо спать…
Смахнул рукой непрошеные слёзы…
Ему так много надо написать…