Письмо
Не едешь на свиданку ты ко мне.
Ты извини, но так уж жизнь сложилась,
И не один сижу я здесь в тюрьме.
Не пишешь писем, и не шлёшь посылок,
Любить клялась до гроба при луне.
Мне кажется, что наш сосед-обмылок,
Тебя ласкает ночью в тишине.
Представлю я, что он в твоей постели,
Касается твоей большой груди.
Здесь нету баб, кругом тайга и ели,
Ко мне во сне ты, Люба, приходи.
Я был с тобой сдержан и не пылок,
И не всегда я ласков был с тобой.
Но после лагерей, и пересылок,
Я понял, что не нужно мне другой.
Я представляю, Люба, как приеду,
Хоть до звонка ещё как до луны.
Сперва зайду я к нашему соседу,
Чуток ему добавлю седины.
Ты напиши мне, Люба, я волнуюсь.
А то ведь задурю, уйду в побег.
Потом уж ничего не обязуюсь,
Мне что терять, наш краток очень век.
Эх, Люба, Люба, как же так случилось?
Писать кончаю, буду ждать ответ.
Пиши мне, что с тобою приключилось,
И как живёт обмылок, наш сосед.
25 сентября 2014г Борис Беленцов
Свидетельство о публикации №114092504153