Он весной...

Он весной появляется вновь
И к вершине стремится потоком…
Называем берёзовым соком
И не знаем, что это  кровь.

Так листок, на ветру дрожа,
Вдруг окажется тяжкой обузой.
Называем  поэзией, музой
И не знаем, что это  душа…


Рецензии