И зачем это небо, что вечно закрыто мглою,
И ползёт одинаково-серым вверх?
И зачем этой тусклой, осенней, больной порою
Мне мигнуло из окон, закрытых вспех?
По-хорошему, было ли толку злиться?
И по-детски нелепо сейчас грустить.
Это мерзкое чувство захватывает столицу,
Это скоро зима, но как-то придётся жить.
Это тёмное утро, замёрзшие пальцы, уши,
Это словно бы не было ничего.
Это слёзы в твоих ресницах, не знавших туши,
Это боль и страданье, для одного.
И, конечно, невидимо, незаметно,
Промелькнёт и исчезнет в воде времён,
Это липкое чувство. Ты знаешь, место,
Что однажды захвачено, без имён,
Навсегда остаётся закрытым миру.
И, едва ли, робкое естество,
Что порой посещает мою квартиру,
Заимеет когда-нибудь с ним родство.
Я, пожауй, прервусь. Просто руки дрогнут,
И в глазах бесчестная пелена.
Я желаю лучшей тебе дороги,
Чем та, по которой ты шла одна.
Предзимнее
© Copyright: Пастух Собак, 2014
Свидетельство о публикации №114092409133
Свидетельство о публикации №114092409133
Рецензии