там, где пахнет сухой полынью,
в пальцах рассыпавшейся в труху,
стынет мой голос, бессильно стынет
по́ ветру, по́ миру. пастуху
стадо несчитанное послушно,
бродит меж ними рогат и юн
душною ночью по чью-то душу.
Мы используем файлы cookie для улучшения работы сайта. Оставаясь на сайте, вы соглашаетесь с условиями использования файлов cookies. Чтобы ознакомиться с Политикой обработки персональных данных и файлов cookie, нажмите здесь.