Ни о чем тебя не попрошу
И не потребую ответа.
Живется слишком хорошо
Мне для несчастного поэта.
Давно уж слез не проливала,
Боясь спугнуть удачу всё ж,
Не говорю, что это мало,
Чтобы унять коленей дрожь.
Чтоб объявить бескомпромиссно,
Сказать, душою не кривя,
Что предпочла бы быть я миссис,
Твою фамилию нося.
Но это блажь. Простите, листья,
Что будто слепнущий старик,
Не примечаю вашей лисьей
Одёжки яркой, птичий крик...
Простишь ли, осень, что забывшись,
В ущерб приевшейся мечте,
В его волос шелка зарывшись,
Не просыпаюсь на заре?
Простишь ли, небо, красоту,
Что тщась заметить, забываю?
Ты, счастье, выбрало не ту,
Что приступить посмеет к Раю.
Несказанное
© Copyright: Роуз Хильд, 2014
Свидетельство о публикации №114092309209
Свидетельство о публикации №114092309209
Рецензии