Этот город жарой оплавлен,
Сам себя ненавидит, может.
Каждый третий в нем обезглавлен
Утомленьем на постной роже,
Каждый пятый в нем обезличен
Наркотическим опьяненьем.
Каждый сотый мне симпатичен,
И из них я клепаю звенья
Для цепей, что удержат силой
В день, когда я решусь сорваться,
Подвывая Гомеровской сциллой,
Что я даром последние двадцать
Жизней вытратила на муки
Над пером и черновиками,
Так, что черными были руки.
Так, что выцветшим стало знамя
Нерушимости идеалов
И незыблемости устоев.
Мое знамя давно устало
Принимать под себя изгоев.
Да и я не полезна миру.
Нелюдима и грубовата.
Я не чту их больных кумиров,
Вечно молча спешу куда-то...
Так на кой я - поэт без спроса?
Это сложно, но вы поверьте:
Мои рифмы дают вам способ
Осуждать меня после смерти.
25 июля
© Copyright: Марта Колбина, 2014
Свидетельство о публикации №114092308224
Свидетельство о публикации №114092308224
Рецензии