Ты просчитал успех,
Ты выдержан, спокоен,
В петлице сладкий шмат
Бордовых лепестков,
Но кровь твоя густа,
Ты нездоров, мой воин,
И пятится твой дух
От дальних берегов.
Мы используем файлы cookie для улучшения работы сайта. Оставаясь на сайте, вы соглашаетесь с условиями использования файлов cookies. Чтобы ознакомиться с Политикой обработки персональных данных и файлов cookie, нажмите здесь.