И всё то же...

И всё тем же детским почерком,
Невинным и беспечным,
Я буду строчить очерки,
Кропотая унылый вечер.

И всё теми же знакомыми словами,
Кривыми и нелепыми,
Я напишу строки едва ли,
О Любви, о душе поэтов.

И всё на той же скрипучей ноте,
Буду заканчивать произведения,
Словно пряча чувства в комоде,
В поисках души спасения.

И всё та же пятнадцатилетняя девочка во мне,
Такая глупая и простая,
Тебе приснится в кошмарном сне.
Они стихов своих не слагает.

Все рифмы полёта небес
Мальчик украл кареглазый,
Также исчезло тепло сих телес,
Осознали мы это не сразу.

Те же плечи во снах я вижу,
Те же руки коснутся волос.
Я кричу! Что кричу? Я не слышу.
Молюсь, давно ослепшая от слёз.

За тебя, для тебя и с тобой...
До третьего, увы, не дойти.
Без тебя я осталась пустой,
Нам, наверное, не по пути.

Ты подарил порхающий август,
Сразу сердце моё расцвело,
Только много ли мне осталось?
Мы с тобой не составим одно.

И всё то же прощальное утро,
Я писала последние строки.
И улыбка не мне, а кому-то.
Не дождусь я от сердца подмоги.