Вот уж осень собирают мётлами,
Вороха рассыпчатые жгут,
Но остатки трав полями блёклыми
Всё ещё надеются и ждут.
Зазнобила бездна синеокая
Память неуёмную мою…
Почему мне грезится далёкая?
Почему о близкой не пою?
Пробеги цветами побежалости,
Осень, по листве, как по весне!
Ну а той, о ком душа печалится,
Передай всю правду обо мне.
Вот уж осень собирают мётлами
© Copyright: Эдуард Угрюмов, 2014
Свидетельство о публикации №114092301503
Свидетельство о публикации №114092301503
Рецензии