Она писала о любви...

Она писала о любви,
А он её не замечал,
«Тогда хоть узы разорви», -
А он стоял и лишь молчал.

Она хотела из окна
Пустого выброситься вниз,
Но как была глупа она,
Какой абсурднейший каприз.

Но сброситься не так легко,
Вдруг голос позади сказал:
«Как тихо здесь и высоко…»
- Зачем?.. – ей кто-то прокричал.

И был то он, как свет в ночи,
Сошедший будто бы небес:
– Прошу, скажи мне, не молчи,
Какой в тебя вселился бес?

Да, смелости мне не хватило:
Не смог о чувствах рассказать,
И это правда, это было…
Кому ж теперь мне всё сказать?

Как я в тебе разочарован,
Как я любил и жил тобой,
Как я тобой был очарован,
Как я боролся сам с собой…

Но что ты смертью изменила?
Во мне ты всё, ты всё сожгла,
Любви своей ты изменила,
Зачем о ней тогда лгала?

И вот теперь перед могилой
Твоей я в ужасе стою,
В письме меня ты обвинила,
Но в чём нашла вину мою?

«Я более не в силах жить,
Ты каждый день проходишь мимо,
И как мне с этой болью быть,
Так дальше жить невыносимо,

Простите, близкие, родные,
Прости, любимый, ухожу,
Все для меня теперь чужие,
Любовь я смертью докажу…»

– Ты всем, кого живой любила,
Сама того не осознав,
В сердца утраты боль вселила,
Не передать её в словах.

Всего одно твоё решенье
На муки смерти обрекло
Тебя живую, окруженье –
Их никого не сберегло.

Теперь я в келии забыться
Пытаюсь, день и ночь скорбя.
Я буду каждый день молиться
И за тебя, и за себя,

Я этот грех возьму на душу
И через жизнь всю пронесу,
Клянусь, обед свой не нарушу:
Я души нам с тобой спасу.