Дочек нету у этих бедняг, а полно сыновей.
Если с ними связаться, то мы пропадем, прогорим.
Не хотят антикварных вещей, а хотят поновей.
Вместо масла у них маргарин.
Сразу лезут на самое солнце и редко в тени...
Вечно смотрят Коломбо. Они забирают левей
и правей и теряют себя или только коня.
Что-то вместо бровей над глазами рисуют они.
Им плевать на меня.
Кто таких сотворил? Кто для них послужил образцом?
Тот, кто был и Омегой и Альфой, началом, концом?
К ним приходят друзья из промзон и не держат фасон.
Я минуты им не уделю, я закроюсь рукой.
Постелю и засну, а у них льется пиво рекой,
покупают горячую пищу, включают шансон.
И хотя я другой, но к столу приглашают зайти...
Красногубые негры, восток, белоглазая чудь...
Там гудят с десяти, потому что вся жизнь позади
и осталось чуть-чуть.
Дочек нету у этих бедняг, а полно сыновей...
© Copyright: Сергей Гронинген, 2014
Свидетельство о публикации №114092205739
Свидетельство о публикации №114092205739
Рецензии
