Разверзлась твердь, и мы слова роняем,
как мёрзлый ком из медленной горсти:
«Плохой я сын, прости меня, родная!»
…А я земле хочу сказать – «Прости…».
Прости, земля… Транжир я и кутила…
Я только брал, с отдачей временя.
Богатства все, что ты всю жизнь копила,
казалось мне, всё это – для меня.
И вот я нищ, а ты – страшней скелета.
Как рёбра мамонта, торчат из вод хребты.
Кровосмешенье доконало лето –
в лохмотьях туч, без солнца, мёрзнешь ты.
Замёрзнешь ты, с тобой и я замёрзну.
И поделом – за все мои дела.
Не нужен сын твой родственникам звёздным –
зачем, Земля, меня ты родила?!
И поделом - за все мои дела
© Copyright: Олег Битцин, 2014
Свидетельство о публикации №114092105067
Свидетельство о публикации №114092105067
Рецензии