Страстная пятница

Опять стихами по утрам
Безделье дразнится.
Весна по лужам, по ручьям
Идет - шатается.
Чем ни займись, куда ни глянь, -
Одни советники...
В зашитых сумерках полян
Горят подснежники.

Луна купается в реке,
Как лебедь, белая,
Тоскует муза на песке,
Кажись, не первая.
Освободилась тишина,
Сошла деревьями.
Непокоренная страна
Молчит о времени.

Гроза ночная пронеслась
Почти что рядышком...
Кто будет завтра жить за нас
Под этим солнышком?
Ты что-то знаешь, но молчишь,
Толпой отравленный.
Освободившаяся тишь
Грызет проталины.

А время плачет у ворот
Великой бездарью,
Как вечно занятый народ
У телевизоров...
Вернулся дождь издалека
Да стек карнизами.
На крыше мокнут облака,
Страдают высями.

Согревшись, птицы у окна
На хлеб слетаются.
Непокоренная страна
Встречает пятницу.
А где-то пишут правду лет
Кремлевской версией...
Старушка в чай макает хлеб,
Истратив пенсию,
И словно слышит тихий вальс
В те дни победные.
Она ли строк ждала от нас?
Она ли бедная?

Костер у речки до небес
Сгорел до веточки.
За почками собрались в лес
Весенний девочки.
А ветер, разметав золу,
Прилег под ивами
И выпил ржавую зарю
За дни дождливые.

Сосед торгует допоздна
Паленой водкою.
Довольна за рекой весна
Метеосводками.
Душа по прежнему ведет
Себя по разному,
И так же спать мне не дает
Любовь прекрасная.

Скучает рукопись - тетрадь,
Грустят подсвечники,
А я, не выспавшись опять,
Готовлю блинчики.
Поставив чайник на плиту,
Справляюсь запросто...
Всё так же веря в доброту,
Листаю "Фауста".

А утро раннее глядит
В мое пристрастие.
Мечтая, плачет и молчит
Любовь прекрасная.
Печаль рассветную казнят
Стихи - опричники
Под сумасшедший аромат
Готовых блинчиков.

Упали первые лучи
В сады вишневые,
Коснулись искренне души
Стихами новыми.
Разли'лось утро по листам,
В них грезят далями
Души земной бессонный храм -
Души развалины.

Спит одуванчиковый луг
В рассветной свежести,
Лишь мне не спится от разлук
И слезной верности.
Где длится родина - без сна?
Найди и выскажи...
Непокоренная страна
Страдает роскошью
И кормит птиц по чердакам
Да кошек уличных,
Приняв победные сто грамм
За память в рюмочной
И, вечно бравым мусора'м
Раздав по совести,
Всё корчит рожи по утрам
Похмельной нечисти.

А время падает - грядет,
А время катится.
Опохмелившийся народ
Друг другу плачется.
Неосторожные слова
За веру прячутся.
Неоднородная молва
Хромает - тащится.

Листает память - госпожа
Былые сущности,
К бумаге тянется душа
В рассветной скучности.
Всегда голодная заря
Жует наличники
И воробьи благодарят
Меня за блинчики.

Всю ночь мне плакалась весна,
А утром хныкалась.
Непокоренная страна
Опять не выспалась.
Исчезли лужи у ворот,
Дни стали долгими.
Столпился в очередь народ
За кривотолками.
Кому и сколько, - торопись,
Еще не взвесили...
Понабирали, разошлись
Почти что весело.
Я опоздал, не повезло
О чем-то справится.
Сосед мне выдал пол кило, -
Авось понравится.

Без права выбора, без снов
Грустит о нежности
Душа моя меж двух миров,
Меж двух бесценностей.
И всё бесценное мое
Меня измерило,
Покрыло смыслами нытье,
Да не поверило.
Мечты разбавило тоской,
Разлукой сдобрило
И время, павшее строкой,
Вновь обусловило.

Весна вновь вспыхнет и уйдет,
Сгорев до веточки.
Любовь прекрасная найдет
Местечко - времечко.
Обнимут летние дожди
Луга цветочные
И зори сделают сады
Еще роскошнее.

Я буду сотни раз не прав,
Боясь исправится...
Весна еще, легко соврав,
Не раз раскается.
Я буду так же ждать добра
От строк нахлынувших
И стряпать блинчики с утра,
Опять не выспавшись.

Мое ли время у ручья
Ползет по слякоти?
Мое ли утро, уходя,
Торгует памятью?
Я ею вновь запасся впрок,
Авось, не кончится.
Опять просить у ночи в долг
Мне так не хочется.

Лучам рассветным без цветов
Не так мечтается.
Любви прекрасной без стихов
Не так скучается.
Пусть кровоточит по утрам
Душа на лезвии...
Не так целуется устам
Без сумасшествия.

Молчаньем грустным тишины
Душа залатана.
Я, очумевший от весны,
Вожусь с цыплятами.
Тоскливо капают с берез
Мгновенья времени.
Двор высох и слегка пророс
Под солнцем зеленью.

Я выпил утро между дел
За переулками
И, как обычно, не успел
За кривотолками.
День тоже выпьется до дна
Тоскою - пьяницей,
Непокоренная страна
Простится с пятницей.

Я, бросив скуку на плетень,
Уже без времени
Кормлю не на'чавшийся день
Печалью утренней.
Эх, деревенское житье,
Святое зодчество...
Вновь одиночество мое
Стекает в творчество.

Немало гибельных дорог
Душой исхожено,
Да много ли душевных строк
В стихи положено?..
Нет. Я не знаю ни строки,
Достойной времени.
Мои ли грустные стихи
Зовут твореньями?

Пусть думают, что я упал
В глухую трещину.
Я презираю светский бал...
Я - деревенщина.
Я даже рад, что вышел вон,
Не выйдя строками,
Что эта городская вонь
Меня не трогает.

Сады по прежнему грустят,
Сливаясь с зорями,
И птицы белые летят
К родному озеру.
Бобры у берега шумят,
Стригут кустарники,
Скрывая маленьких бобрят
В норе под тальником.

Вновь оторвались от земли
Мечты - кораблики,
А в чистом поле журавли, -
Вернулись странники.
Слышны у пихтовых аллей
Их игры брачные...
А я курю, кормлю курей
Под мысли... разные.

Свежо и ясно. День грозит
Трудами праздными
И время медленно сквозит
Сквозь смыслы правдами.
Коптит бесцветные стога
Весна горелая,
А где-то топит берега
Пустые Белая.
Она за ледоходный бред
Давно проставилась
И льдины полные монет
Вдали растаяли.

Всегосударственная муть
Кишит мокрицами,
Свою оправдывая суть,
Течет столицами.
Молчит кремлевская стена,
В ней даты прежние...
Непокоренная страна
Живет надеждами.
Старушка с памятью побед
Ждет причащения...
Всезаседательский совет -
Против курения.
Любая мысль наперед
Всегда идейная.
В стране несбывшихся свобод
Страна питейная.

А мимо злачных берегов
Мечтами громкими
Плывет народная любовь
За кривотолками.
Страна дворцов и лагерей
Вздыхает над соборами
В стране поэтов и царей
Расстрелянных свободами.
Какая есть... Махни до дна
За горемычную.
Одна любовь - одна страна,
А с ними вечное.

Душа ли из последних сил,
Вдруг, к богу тянется?
За что-то он меня простил
В страстную пятницу
И, может даже вдохновил,
И музы встретились...
За что-то он меня любил,
А мне не верилось.

Я словно вижу, сквозь века
Те дни пасхальные
И слышу, как орет толпа
Многострадальная.
Она кричит:"Его на крест!"
Я им:"Естественно."
Она кричит:"Христос воскрес!"
Я им:"Воистину!"

А что теперь, - любовь распяв
В компах да теликах,
Народ спешит спасть варрав
Да свадьбы педиков...
Всё это кажется смешным,
Но плакать хочется...
По обреченностям земным
Стекает творчество.

Свое язычество и грусть
Забыв на полочке,
За православие и Русь
Махну по рюмочке
И, бросив рукопись на стол,
Строкой занюхаю
За наименьшую из зол,
За память тихую,
За деревенское житье,
За сны неважные,
За дорогое не мое
Непростоквашино.
За не продажную страну,
За веру ясную,
За вдохновенную мою
Любовь прекрасную.

Жизнь - по людски в глуши земной,
Или по божески....
День был страстный и страстной
Не только творчески.
Поют за садом соловьи,
Аж заливаются.
Стихам так хочется любви, -
Что ж, -  получается.

А солнце, вновь спустившись вдаль,
Блестит на блюдечке,
Ложится сумерек вуаль
На переулочки.
Легла печалью на листе
Страстная пятница,
Да только память о Христе
С ней не кончается.

Пусть даже грусть моя чиста,
Пишу не кстати я
В день истязания Христа,
И в день распятия...
Мгла, опустившись с птичьих гнезд,
Уже сгущается.
Кончается Великий пост,
Бог - не кончается.

А мне опять не повезло
Успеть за сплетнями...
Сосед добавил пол кило, -
Верну со временем.
Кому печаль моя нужна,
Пусть даже с рифмами.
Непокоренная страна
Постилась мифами.

Кто скажет: строки - благодать...
Кто знает, - мается.
О, как не хочется мне знать,
Но, все же, знается.
А где-то в сумерках лесов
Весна туманится,
Ей слишком грустно от стихов
Распятой пятницы.

Необходимости меня
Вокруг да около...
Не догоревшая заря
Укрылась облаком.
Где во Христе, где без креста
В грехе роди'лись мы.
Грядет последний день поста,
Да кто постился то?

И кто очистился постом,
Молясь за личное?
Кто, не болея о своем,
Страдал за вечное?
Кто, горечь лет допив до дна,
Смотрел, как, радуясь,
Непокоренная страна
Течет под радугой
Туда, где время дорожит
Христовой повестью,
Любовь прекрасная хранит
Земные прелести?..

Заждался сумеречный двор
Ночного холода.
Вместились в небольшой костер
Дневные хлопоты.
Не важно, кто, заметив их,
Придаст значенья им,
Не важно, был ли каждый стих,
Украден временем.

Не важно был ли я крещен,
И был ли про'клятым,
И был ли, все же, обречен
Уйти непонятым.
А важно то, что я любил
Всё, что любилось мне,
И, умирая, все же, жил
По той же милости.

Распят пророк. Что мы творим
С земными правдами?
Цветущий град Иерусалим
Кишит пилатами
И тысячи иуд глядят
В один серебряник,
И недвусмысленно молчат
О тяжком времени.

Пророков уж не сосчитать,
Крестов - тем более,
Да только некого распять
С людскими болями.
Нет никого. Душа творит
Тоской не новою,
Лишь время над Землей грустит,
Как над Голгофою.

Умолкли птицы в синей мгле,
Как-будто умерли,
И, растворившись в вышине,
Исчезли сумерки.
И тьма отсчитывает вновь
Печали длительность,
Лишь очертания домов
Срезают видимость.

Луна - поэтов благодать,
В реке полощится...
Мне болье нечего сказать,
Хотя так хочется.
Свеча повисла на стекле,
Как без подсвечника,
А на не вытертом столе
Остыли бличики.

И в чашке, что мне подарила ты,
Чай со смородиной...
Кому достанутся кресты? -
Конечно, - родине.
Что про запас, а что в обрез -
Так знать не хочется.
На родине не ставить крест
У нас получится.

Дрожит под свечкою строка,
Над скукой высится.
Непокоренная страна
Опять не выспится.
И вспомнит глубь веков весна
Не символически, -
Что Пасха долго до Христа
Была языческой.

Темно и тихо. Средь ветвей
Луна красуется.
Легко бессоннице моей
Со мной ночуется.
Бездумно стынет в тишине
Молчанье улицы,
Пушистой вербой на окне
Свеча любуется.
Тоской измаялась душа,
Устала странница...
Распяла время и ушла
Страстная пятница.


 = 2013 =