Пожухлый лист, раздавленный рукою,
Слетает ниц — на изжелтый ковёр.
И, словно бы, пред светлым аналоем
Едва стою. Ни жив. Ни мёртв.
Стихи мои, лоскутным пледом,
Согреют, может, в холода...
Но жаль — не скроют ни порезов,
Ни ран. Тем более — года!
Но растворившись с суетою,
Жаль, поистлел. Как этот лист...
И видит древо под собою
Ковер, что изжелто-шуршист.
...Пожухлый лист, упавши оземь,
Хранит тепло руки сомнувшей.
Неужто, осень?.. Правда ль, осень,
Добро творю, хоть больше рушу?..
Правда ль, осень
© Copyright: Тихонов Алексей, 2014
Свидетельство о публикации №114092101291
Свидетельство о публикации №114092101291
Рецензии
