Сколько лет, боже мой, сколько лет!
Мы крутились, спешили куда-то.
Мотыльки так стремятся на свет,
Вот и мы к «свету» рвались когда-то.
Мы не знали, что «свет» - это смерть.
Слепо двигались мы, как скитальцы,
Чтоб касаться крылами и тлеть
В дико огненном гибельном танце.
И страдали безумно тогда,
Когда крылья огнем обжигали.
Шли по сути зачем и куда?
Для чего? - мы об этом не знали.
А теперь я с тоской говорю,
Что все зря, счастье мы прозевали.
За окном, слышишь, птицы поют..?
Попоют и сольются вновь в стаю.
Улетят далеко - за моря,
Вот же счастье быть птицею вольной!
Утром слушать звучанье прибоя,
Наблюдать, как восходит заря.
Не спешить никогда на работу,
И домой - приготовить еду.
А летать тихо-мирно в саду,
Иль лететь с высоты камнем в воду.
И порой счастье кроется в малом,
Ты запомни лишь истину эту.
Счастье часто находится рядом.
Ну, а мы слепо движемся к «свету».
к свету
© Copyright: Алинка Григорьева, 2014
Свидетельство о публикации №114092009308
Свидетельство о публикации №114092009308
Рецензии