Наплечие из листьев совершил,
Кленовой тонкой жилкой сшил.
Поднимешь крыльями – шуршит,
Ложишься – щёки ворошит…
А слышно, будто Пан пропал,
Молчит его цевница.
Чу! Кто-то лесом прошуршал –
И просветлели лица…
Крепка языческая нить,
И те же нами движут силы:
Ребяческая радость – жить!
И древняя тоска могилы.
Портные новые и старые,
Найдём в душе согласие.
Собору – многоглавие.
Адаму – многоспасие!
2014.
Пан пропал
© Copyright: Андрей Тюков, 2014
Свидетельство о публикации №114092004043
Свидетельство о публикации №114092004043
Рецензии