Не сочти за поганки опята,
Что в ведре я из лесу принёс.
Я собрал их на мокрой полянке,
Где комарик заснул кровосос.
-Где же белый? - ты спросишь сурово,
Излучая из глаз простоту,-
-С ним сварить бы грибную похлёбку,
Ту, что пахнет грибом за версту…
-Нету белых, родная, помилуй,
А опята так в пост хороши…
Не натягивай струны тугие
Только что отдохнувшей души.
Рисунок автора. Холст, масло.
Не сочти за поганки опята...
© Copyright: Терехов Максим Юрьевич, 2014
Свидетельство о публикации №114092003102
Свидетельство о публикации №114092003102
Рецензии