Я вовсе не гениальный поэт.
Я знаю один лишь секрет -
Быть честным, писать то, что вижу,
Без лестных глаголов и светлых излишеств.
Я не идеал-небожитель.
Пусть не Олимп - моя обитель,
Но не в этом сила человека.
Мы смотрим, не смыкая веки
На грязь и слабость свою,
Живем краткий миг, умирая в бою,
Позволяем себе пороки, бываем жестоки..
Мы чувствуем грусть и печаль,
От яда лишаемся силы,
Но взор наш по прежнему смотрит в даль,
Мы остаемся счастливыми,
И даже из страха забвения
Мы черпаем вдохновение.
Идеал не имеет усталости,
Он не знает подвига вкус,
Он не сломит свою слабость,
Не почувствует жизни укус.
Для бога не новость и самая малость,
Так разве быть богом - такая уж радость?
Сразу вспомнился роман Стругацких "Трудно быть Богом". И попутно из "Мастера и Маргариты", что человек внезапно смертен. Не может отвечать за свою судьбу. Перемес в мозгах, который понятен, но нереален для пересказа. У тебя получилось.
Да, только вот мне на днях заявили, что "О как же так, у тебя тут нет ритма и размера, только рифму и научился сочинять, давай доделывай, ты чего"...) видимо, то, что у меня это получилось, ничего не решает)
Мы используем файлы cookie для улучшения работы сайта. Оставаясь на сайте, вы соглашаетесь с условиями использования файлов cookies. Чтобы ознакомиться с Политикой обработки персональных данных и файлов cookie, нажмите здесь.