Судьба цыганенка

Учителем в обычной сельской школе 
Я начинала трудовой свой путь. 
Цыган-парнишка, знать, по Божьей воле,
Учился в моем классе, как-нибудь...

Но пел надрывно, жгуче и тревожно.
И нынче трудно подыскать слова, 
Ведь, оценить достойно очень сложно,
Когда в озноб кружится голова.

В девятый класс его, увы, не взяли:
Нет знаний, и зачем нам «соловей».
И, вот, я с Вовкой - на речном причале:
Так в культурпросвет мы «запрягли коней».

Промчались годы. Тихий летний вечер:
Я забрела в кафешку, просто так.
Мой Вовка! Фрак, манишка! Безупречен!
Меня узнав, смутился. Вот, чудак!

Аккорд гитарный в тихой знойной нОчи,
А голос льется ветром вольным, пряным!
Мой ученик! Уже мужчина, впрочем!
Певец и совладелец  ресторана!

Слеза мужская по щеке бежала,
И из груди окрест пронесся стон.
Букет из роз!  Рука моя дрожала!
Цветы вручал мне Вовкин дед-барон.

Над столиком моим луна светила
И тень от фонаря бросала ель.
Мой Вовка под цыганские мотивы
Мне подарил романс «Мохнатый шмель».