Бардак из мыслей
А на чердаке бардак из мыслей,
Большинство из них не доживают
До страниц, и не уходят в письма.
Почему родных всегда теряют?
Почему мы вынуждены киснуть?
И в шестнадцать тихо умирают,
Превращаясь в шорох жёлтых листьев.
Свидетельство о публикации №114091800722