Знак кровоточия

Понедельник, темно, ни звонка, ни строки.
Серый дождь за окном, осень – время тоски.
Лейтенанты-ветра снова взводят курки
На окна-мишени.
Вроде, пробуй, живи, оголяя тылы,
Но накрыты столы, а кресты тяжелы
И четыре угла как четыре иглы
И не встать на колени.

И хочется крикнуть вовсю, что есть мочи,
Но кто эту правду услышать захочет?
А дни всё длинней, а ночи короче.
И, кажется, рот бы заклеил на скотч я,
Но дни всё длиннее и ночи – на клочья.
Я знаю: в конце будет знак кровоточья.

А пока только слёзы и соль на губах.
Самый страшный автограф – кресты на гробах.
Все пороги обиты, всё небо в мольбах,
Но и это банально.
А так хочется жить, никому не мешать,
Но тогда отчего разболелась душа?
Может хватит себя самого утешать,
Что всё будет нормально?

И хочется крикнуть вовсю, что есть мочи,
Но кто эту правду услышать захочет?
А дни всё длинней, а ночи короче.
И, кажется, рот бы заклеил на скотч я,
Но дни всё длиннее и ночи – на клочья.
Я знаю: в конце будет знак кровоточья.

Но чего ж так светло: или небо в огне,
Или мир на краю, или кажется мне,
Что нет сил, и я струсил, прижавшись к стене
И свою ношу сбросил.
Эх, уплыть бы за тридевять дальних морей,
Но расколото днище у лодки моей.
И теперь среди ржавых сижу якорей
И поломанных весёл.

И хочется крикнуть вовсю, что есть мочи,
Но кто эту правду услышать захочет?
А дни всё длинней, а ночи короче.
И, кажется, рот бы заклеил на скотч я,
Но дни всё длиннее и ночи – на клочья.
Я знаю: в конце будет знак кровоточья.

27.01.2012