Не стихи это,
а слёзы.
Приглядись:
пропитался
бумаги листок
человеческим горем.
Смотри:
между строк
бегут ручейки,
впадая в дремучий
страничный поток.
Не утони
в этом море
бумажного горя.
Не стихи это,
а плач.
Послушай:
бумага кричит
белым телом.
Она не хотела
вот так
промакать.
Она не хотела
всё это
глотать.
И ты не глотай.
Не надо.
Пойми,
что это -
мученье:
стать вдруг
чем-то милым
в глазах.
Ты мне
уже не поможешь.
Да и не надо.
Не нужно.
Не сможешь.
Ведь эта болезнь
со смертельным исходом
и ручкой
в руках.
Чьей-то ручкой
в чьих-то руках.
Пойми:
никто не хотел
умирать,
никто не хотел
всё это
писать.
Не читай...
Брось прочь
эту мокрую книгу,
а лучше - сожги.
Ты понимаешь,
что корчась от боли,
я не смогу рассказать
что же это такое.
Не смотри на меня...
Там,
под прицелом
душа
вся трясётся.
Забитая
в угол тела
душа.
Не смотри.
Не надо.
Ведь жизнь
так хороша.
Просьба
© Copyright: Андрей Степногорский, 2014
Свидетельство о публикации №114091708516
Свидетельство о публикации №114091708516
Рецензии