Мне,
идущему навстречу ветру,
слова, как паруса.
Молчанье мне,
во сне поющему
в немых квартирах,
где мертвых голоса,
бурлят, хрипят и вертят
календаря водоворот
тех дней,
что все еще живут во мне,
как поворот.
Как вечный поворот
к себе и от себя.
Я здесь в тепле,
но без огня.
Я здесь в плену
сомнений,
мнений
и высот,
и глупых предрассудков.
Я затухаю в этом огне.
Я не пойму:
где я
и что во мне.
Мне тошно быть
так много честным
и доверять
другим,
себе.
И доверяться
своей судьбе.
Своей тюрьме.
Крутить колеса
у телеги,
принявши сбрую от коня,
ушедшего на бойню
ради меня.
Уставшего ярмо
вместо травы жевать,
телеги скрип
запоминать,
и заминать подковой
уставший чернозем.
Но мы ползем
по списку
дежурных фраз.
Вдвоем с телегой.
И доползем.
Таков приказ.
Досталось
© Copyright: Андрей Степногорский, 2014
Свидетельство о публикации №114091707924
Свидетельство о публикации №114091707924
Рецензии