Ты делаешь мою музыку безумной.
Нагой танцовщик на раскалённом песке. Твои глаза сладостно закрыты.
На твоём лице сияет улыбка, а само лицо перемазано сажей.
Ты улыбаешься солнцу, не зная, что оно давно зашло.
Как прекрасен твой танец. Мой оркестр бьёт в литавры, когда ты вновь, вновь и вновь вскидываешь руки и выводишь свои коленца.
На запрокинутой твоей голове всклокочены волосы, их треплет вечерний холодный ветер.
Какая музыка рождает твой танец? Что ты слышишь?
Какая музыка сменяет на лице твоём гримасы?
Спой мне свою песню, нагой танцовщик.
Ты танцуешь, улыбаясь солнцу, не зная, что солнце давно зашло, задыхаясь ты поёшь свою песню, не зная, что ситары умолкли.
На измазанном сажей лице твоём я вижу счастье.
Ты страшен мне, безумный танцовщик.
Танцовщик на песке
© Copyright: Антон Просекин, 2014
Свидетельство о публикации №114091702404
Свидетельство о публикации №114091702404
Рецензии