Стихи не пишутся.
Прощай муза.
Ты заставляла рваные мысли
портить бумагу чернилами.
В стальные узы
закованы внутренние позывы
к чему-то высшему,
нежели плинтус.
Может тому причиной
окно, с видом на монотонность
будней
или, голос,
звучащий всё безрассудней,
орущий,
манящий в гости Морфею
(с сегодня на завтра еще успею).
Или, к примеру,
Уран в Сатурне,
что неким образом определяет
судьбу листка,
попавшего в урну,
судьбу идей, что не стреляют.
Стихи не пишутся.
Моя муза
исчезла, мне не оставив след.
Жду с нетерпением, слышишь, Муза?
Если читаешь, пришли ответ.
Музе
© Copyright: Алёна Ягич, 2014
Свидетельство о публикации №114091702248
Свидетельство о публикации №114091702248
Рецензии
