А знаешь, это все не то.
Не те слова. И мысли в клочья..
Я застилаю решето
Бессмысленной и очень прочной
Тканью. Молчи.. словами в ад
Дорога вымощена — тропа. Сквозь
Вереск, через лес и в сад
Вьюном поросший .. Травы врозь,
И на просвет взгляни.
Здесь средь разрушенных церквей
Горят огни
Домов. И пляшет суховей
Средь них , необжитых и досками забитых.
И то ли день короче, то ли ночь длинней.
И с каждым часом ожидания прожитым,
Ты не становишься ни старше ни сильней
И лишь луна неоновым сафитом
Все ближе и как будто бы бледней..
***
© Copyright: Мария Костенич, 2014
Свидетельство о публикации №114091702037
Свидетельство о публикации №114091702037
Рецензии
