Будут листья бросаться в ноги, местись по улицам,
Я к двадцатым числам начну замирать и сутулиться,
Будет время сжиматься, в сутках оставив час.
Будет колокол бить о нас.
Будет небо бледнеть, разбавляясь осенним дождиком,
В небе птицы кричать, словно брошенный новорожденный,
Будет воздух от криков биться, как будто стекло.
Остановимся на поклон.
Ветры проснуться, будут кружить над прожитым,
Люди покроются, словно бронёй, чем-то кожаным.
Дай мне, Господи, сил делать вид, будто всё хорошо,
Как бы ни был тот вид смешон.
Дай мне, Господи, сил не кричать и не плакаться осенью,
Когда август к концу, нам всем кажется, будто нас бросили,
Будто предали сами себя, будто преданы сами собой...
Слышишь, колокол...Первый бой.
Будут листья бросаться в ноги
© Copyright: Юлия Хоршева, 2014
Свидетельство о публикации №114091606350
Свидетельство о публикации №114091606350
Рецензии
