Писал историю о ком-то,
А оказалось - про себя.
Здесь, посреди холодных комнат,
Жить неуютно и нельзя.
А может, просто одиноко?
Но разве я совсем один?
Ты присмотрись - меня так много
Среди картинок и картин.
Но здесь порой бывает страшно,
Бывает скучно и темно.
Щека моя бывает влажной -
Не вытирал её давно
И жизнь моя на что-то гожа,
Она уже чуть-чуть твоя,
Так на мою она похожа,
А ведь писал не про себя
Оказалось. Про себя...
© Copyright: Потому Что Жива, 2014
Свидетельство о публикации №114091604503
Свидетельство о публикации №114091604503
Рецензии
