Скучаю по тем дням,когда держал смерть в руках,
Дым сигарет улетал в облака.
Астма,простужено горло,
Под вечер забирался в коробку притона.
Не 2007 но та же история,
Синдром человечка ,убитого в море.
И зачем-то назад его выплюнуло.
Мне дождь подарит холодные брызги на волосы,
Где-то гром прогремит,где-то кто-то им будет убит.
И странно считать секунды,
Когда кто-нибудь в мире вешается.
Я не завидую,просто не могу смотреть спокойно на вешалки.
Мне кажется ,я заблудился,
И выход где-то вдали,
Печально ,но правда ,
Никто не войдёт в него,чтобы меня отсюда спасти,
Правильно,а то тоже заблудишься,
И мной убита здесь будешь.
Ты знаешь,что я о тебе.
Чай на столе почти остыл,
Заходи,будешь?
Мысли вслух
© Copyright: Сэм Смитт, 2014
Свидетельство о публикации №114091509399
Свидетельство о публикации №114091509399
Рецензии