дефект восприятия

Курю на балконе. Плиты студят. Я сижу на балконе, мысли блудят. Гром бурлит и березы шумом судят. Гроза будет.
Читаю стихи разных поэтов. Цель одна- отправить письмо ответом. О весне и, возможно, о чем-то большем, о прочем.
Многострочий грани - мои тылы и множится правильность смыслов. Сижу, отринув свои мечты, пытаюсь вникнуть.

Я забыла, что название и суть романа редко разнятся, играя в драму,
что чаще проще идти краем роли, промокнув эссенцию зарифмованной боли.
И люди чаще себя судят, примеряя строки чужих судеб.
И вникая в творения сотен поэтов, на себя берут бремя ответов.

Я сижу на балконе. Раз за разом молнии пляшут, обещая все сразу
грому, объятому бурной тревогой: одна ли у них дорога?
Оказалось игрой их привычное. Полагая, что молния есть, но ошибочно, молчаливым ночь ему ответит: она не светит...

Отправляю простые, наивные строки о весне и о чем-то большем.
Тишину вокруг рассекает гром, предвещая прозрение, впрочем...
Фокус зрения сосредоточен.

Пейзаж за стеклом или отражение?
Фокус ...отношения...

Курю на балконе, читаю ответы. Провожая весну, встречаю лето.
Гром без молнии -  плохая примета...