Белой пены
Облака
Плыли.
Всюду стены,
А бока
В мыле.
Память рвется
Из души
Криком.
Боль вернется,
Буду шит
Лыком.
По простому
Упаду
В горе.
По пустому
Пропаду
Вскоре.
По-моему все круто: человек загнал себя, крутится,как белка в колесе,нет времени в себе разобраться,а инстинкт подсказывает:надо остановиться.С уважением.
Мы используем файлы cookie для улучшения работы сайта. Оставаясь на сайте, вы соглашаетесь с условиями использования файлов cookies. Чтобы ознакомиться с Политикой обработки персональных данных и файлов cookie, нажмите здесь.