Я не знаю

Я не знаю, что мне ответить
на нестрашном, но все же Суде.
Вот, Он спросит:

-Где твои дети?

Я отвечу:

-А правда, где?

Или спросит:

-За что был расстрелян?

Я солгу, получу по шее,
И опять прошепчу еле-еле:

-Я не знаю, за что был мишенью.

Он, наверно, насупится гневно,
И задаст на засыпку:

-Молился?

Я припомню всех баб на деревне:
Ганна, Дуся, Парася, Марыся...
Я припомню намоленный образ
монитора, с квадратами ликов,
я припомню истоптанный глобус,
поезда и стеклянные блики
из-за пазухи друга-цыгана,
и рублищ обувную коробку,
и божественный холод нагана,
и святую похмельную стопку -
вспомню все.

Он оставит вопросы,
и промолвит:

-Какая скотина.

Я в ответ закурю папиросу,
подымлю из пробитой грудины,
из затылочной дырки контрольной
напущу сине-белых колец,
и отвечу Ему:

-Довольно.

И подумаю тут же:

-П*здец.

Я не знаю, что будет после.
Я не верю в амнистию - нет,
пусть кладут под пилу на козлы,
пусть бросают чертям на обед,
пусть распнут на чужом трезубце -
вот те зуб, вот те два - не заохаю
о правах и главенстве презумпций.
Да и пох*ю.