От продрогших криков воробьев
за окном распахнутым не скрыться.
Утро ждет – ему на радость сбыться
иль на горечь – новый век суров.
И душа охлынула с признаньем,
хоть не к чести так горчить душе,
словно встречи все
и расставанья
сбились на открытом вираже.
Порох-синь упал на зеленя –
туча грозовая в кротость рощи.
Стану ли с обыденным попроще,
не играя, но и не кляня.
Охладил ответы ходкий дождь –
так к нему, родному, мы привыкли –
и засвечены мечты и мысли
в пелене сплошной, и ждешь, и ждешь…
На вираже
© Copyright: Игорь Хомяков, 2014
Свидетельство о публикации №114091403496
Свидетельство о публикации №114091403496
Рецензии