Мир – это поле васильковое,
Я – мошка, летающая в нем.
И в каждой травке есть дорожка,
В ней так легко пропасть.
Боясь запутаться в паучьей паутине,
Летишь нестройно, как попало.
Как только солнце прогревает
Летишь как можно выше,
Лишь тучи потемнеют,
Дождь польет, теряешься
И прячешься в бутонах цветков.
Смерть для мошкары – спасение,
Не надо прятаться от бед и горя.
Поле и мошка
© Copyright: Гармаев Жаргал Александрович, 2014
Свидетельство о публикации №114091305227
Свидетельство о публикации №114091305227
Рецензии