Брют

Порою рифмуешь, бумагу кромсая пером,
а в глотке Сахара и хочется так, для уюта,
открыть залежалую в пыльном углу под ковром
бутылку игристого, кислого, тёплого брюта,

шарахнуть из горлышка пробкой в ночной тишине
и пеной шипящей в тарелке залить буженину
и, пару стаканчиков выпив, слегка опьянеть,
а после, в порыве порвать всю свою писанину...

Затем на ребро в подсознании встанет вопрос:
зачем я пишу и вообще, кто такие поэты?
И сам же, как кошка, полезешь на скользкий торос,
наивно подумав, что там на него есть ответы.

И, чтобы комфортнее было на кручу влезать,
пойдёшь в магазинчик за водкой знакомым маршрутом...
А утром проснёшься, а в памяти белая гладь
и вместо стихов на столе, лишь бутыль из-под брюта...

Поэты - не Боги! Поэты - особый подвид
примата разумного, слишком разумного чаще.
Бывает, конечно, что выпьет без меры пиит
и сразу становится гомом непрямоходящим...

13.09.14