Над выцветшим покрывалом лиц -
Неспелого дня кусок.
По осени линии тех границ,
Что нам отмеряют срок,
Становятся явственно горячей.
Сдувая листву с крестов,
Сентябрь никогда не бывает чей-
то, как прыгающие с мостов.
Уверенным жестом за ворот взяв,
Он вытрясет все долги,
Безжалостной памятью замарав
Блестящие сапоги.
Обрывками старых газетных строк,
Сюжетом недавних снов,
Напомнит, как может быть одинок
Оторванный от основ.
- - - - - - - - - - - - - - - -
«У Надьки-то нашей родился сын!
Оставила… Всем назло.
Отец жаль не видит...» Сентябрь. Визг шин.
Одиннадцатое число.
Сентябрь
© Copyright: Саша Стрёмный, 2014
Свидетельство о публикации №114091200812
Свидетельство о публикации №114091200812
Рецензии
