Запахом осени бреду одурманенный
Странные вещи творит красота
Кровь не течет, но шатаюсь как раненный
Жарко внутри и в мозгах пустота.
Может я занялся. Стогом соломенным.
Ветром из юности гонит пожар.
И не спасусь уже разумом сломленным
Не избежать моим венам ножа…
Насухо думаю. Мысль обезвожена.
Думы скрепят от обилья осей
Что же сегодня я заторможенный?
Что ж торможу я поверхностью всей?
Не разгоняюсь, бегу, словно в патоке,
Разум стучит об меня изнутри
И высекает салют цвета радуги.
Может все это проказы любви?
Поздней любви. Коньяком настоявшейся
Самой нелепой, самой чудной…
PS
Вижу вперед, но как то не явственно:
Осень, похоже, стала весной...
Весносень
© Copyright: Кирилл Максимов, 2014
Свидетельство о публикации №114091206660
Свидетельство о публикации №114091206660
Рецензии