Наше прошлое, там, в синей дымке,
Ну, а будущее вдалеке.
Лишь поэт нарисует картинку,
Своих замков на этой земле.
Бродит он посреди звездопада,
Пусть на улице слякоть и дождь.
Ну, а влюбится, значит так надо,
Без любви, словно по сердцу нож.
Иногда, он живёт одиноко,
Но допишет свой главный сонет,
Чтоб на крыльях растаять в глубоком
Синем небе, которого нет…
12.09.14.
Грустящему
© Copyright: Игорь Борисов 2, 2014
Свидетельство о публикации №114091204933
Свидетельство о публикации №114091204933
Рецензии
