Полустиховые дети

Есть такие наброски, которые не дописать.
Это тайна всех авторов - мертвые строки поэтов,
Как аборт оставляет в сердце тревожном печать,
Так печать оставляют "полустиховые" дети.

Целый вечер сбегая, никак не даются слова,
Ворох рифм в голове закружился с фанфарами ритма.
Через пару минут обнаружит писатель - мертва
Его дочерь. Распята, реальностью жизни убита.

И проходят года. Пролетают, бушуют ветра,
А ее колыбель все никак не наполнится криком.
Только осень прольется, и лирик взметнется - жива!
Каждый раз миллионы надежд порождая безликих.

***

А потом - еще день. Скажут: "Надо совсем иначе,
Чтобы был и диван и квартира и маленький дом.
Ну, чего ты молчишь? Ну... чего ты молчишь и плачешь?
Просыпайся. Взрослей. А поэзия будет потом".

***

Сколько времени выживет - знает один лишь бог.
Просто каждый писатель с кем-то бывает жесток.
А за богом - еще сотни две или три не оживших,
Вот таких же покинутых, брошенных "полустихов"...

Они ждут одного: быть кому-то хоть чуточку нужными,
Но писатель решает, что ему съесть на ужин.
Как пройти в магазин, сосчитать некий цифирный ряд...
Он еще не смекает, как трудно вернуться назад,

Как непросто стихами прорвать этот кокон рутины!
Он, как муха, запутался в жизни своей паутине,
Его сердце стучит, но давно не светились глаза.
Эй, приятель, очнись! Оглянись, посмотри в небеса!

***

...но однажды в ночи тихий шепот встревожит душИ:
Это шепчут они. Допиши же меня, допиши...
И писатель встает. Полчетвертого. Дремлет Земля.
Только ей это можно. Душам поэтов - нельзя.

***

Пусть не всякий Творец часто строки выводит в тиши,
Знайте, авторы: вас они ждут, дожидаются жизнь.

***

Этот стих был написан словно по волшебству.

Эти были они...
Я уже слышу шум.