***

Эта осень портит лишь почерк,
Лето кончилось быстро. Очень…
Но, как и прежде среди городской суеты,
К счастью стремятся очи.
Среди багрянца, привычных мыслей,
Никто из них не заметил,
Как ты считаешь числа,
Как марафон из желто-зеленых листьев.
Кто мы такие, чего добились в этой жизни,
Множество бездушных вещей,
И никакого в ней смысла.
Ненависть ко всему, что ноет внутри,
А вместе с тем отсутствие жизни.
Такой бездушной не должна быть осень,
В ней все друг другу раскрыли душу,
И не было такого,
Чтобы тебя прослушали,
На шаг отошли,
И простили бы все, если ты хоть раз согрешил…
Как ты когда-то простил,
Ведь так легче падать с вершин…
_
Осенью реже пишешь картины,
Создаешь строками ритмичные пазлы,
Хочешь стереть память разом…
И вот дежавю, из собранных в голове
Язвительных мнений,
Осень опишет весь свет этих дней,
Все негативные буквы не были сомнением.
Так началась трагедия этой осени,
Все закончилось раньше, чем кто-то кого-то бросил,
А ты хочешь вернуться в тридцать первое мая,
И там начать мазать ложью.
Писать картину по-прежнему красным,
Странным, одинаковым впредь,
Вопреки абсолютно разным.
Чтобы осенью не вспоминать эти лица,
Чтобы можно было вновь верить в сказки
О прекрасных рыцарях,
И по привычке проститься.
Хотелось бы в тот уходящий май,
Пожелать тебе счастья,
И никогда не повстречаться.



_
Мастер Иллюзий грустил,
Закрывал все возможные двери в душу,
Ведь он любил тот день,
И больше не заслуживал.
Был все так же простужен,
Обнимал глазами осень,
И все мечтал увидеть этой осени слезы,
Когда его бросят…
Вырывался наружу, менялся в лице,
Старался по-прежнему жить,
Кричал, когда ничего не хотел говорить.
Лишил себя всех возможных чувств,
Но давно оказался пуст.
Творил, привлекал всех к искусству,
И простудился намеренно этой осенней грустью.