Сон

Наши детство и ранняя юность щедры на ранения,
и какую ты душу ни тронь, и кого ни возьми –
столько боли, тоски, одиночества, столько смятения
у любого из тех, кто несчастье имел быть детьми.
Мы не стали пиратами, феями, даже матросами.
Разве в космосе мы? Разве в гуще сражений? Отнюдь.
Вырастаем усталыми и одинокими взрослыми
с вечной жаждой неясного счастья – какого-нибудь.
Просыпаемся вдруг – будто раньше и света не видели,
подставляем ладони по дождь, но случайно опять
вспоминаем, как в детстве друг друга ругали родители,
как кричали на нас, отправляли без ужина спать;
как однажды подруга сказала, что видела пьяного,
под забором заснувшего в метре от дома отца;
как пальто порвалось… и опять – начинается заново
этот горький, мучительный, яростный сон без конца.
Мы готовы любить до безумия, до истощения,
мы сжимаем ладони любимых – и видим в глазах
совершенно такую же боль, невозможность прощения,
неизбывные детские раны, сомнения, страх.
Так когда же мы станем – и станем ли вовсе – счастливыми?
Неужели до гроба нам будет ложиться на грудь
наше детство, откуда мы все разбрелись сиротливыми,
с вечной жаждой неясного счастья какого-нибудь?..