стихотворение про вишни

я умру, и птицы не собьются,
будут петь.
но тленности в упрёк
из могилы травы продерутся
и живучий выбьется цветок –
в мир, где столько стран я не увидел,
стольких женщин я не долюбил,
где так много
                равнодушно видел
олиноких, брошеных могил...
в мир дерзаний, приключений, крови,
нежности, расплющенной плющом,
где живут, как добрые драконы,
облака
                и делятся дождём...
где и есть какой-то смысл, то вышний –
тот, где мама, церковка, река...
и в саду золотоношском вишни
сочные, как мякоть шашлыка...
в мир, где, как предсмертное виденье,
всё мелькнуло враз, одним куском:
пионеры, клуб, кино, смиренье...
там, где аккурат на Вознесенье,
в тихий вечер, с приторным дымком
на костре клубничное варенье
булькало, вскипая, как вулкан;
где я жил, писал стихотворенья,
братом был и вепрям, и волкам,
а с родимым братом огрызался,
не звонил, куражился, хитрил,
много пил и часто ошибался
и последних шлюх боготворил;
где, кровавясь на таёжный лапник,
понимая, что любви п.здец,
не одну в её капкане лапу
перегрыз, как загнанный песец...
где уже успели раствориться
в голубой, мерцающей дали
на лету подстреленные птицы –
песни недопетые мои